LA PALABRA
La palabra
ese cuchillo
esa alambrada
ese martillo
esa traición solapada
la palabra
se filtra
por arriba
por abajo
por doquier
con su mentira
que tiñe
de muerte
los sentimientos
la palabra
fusil de despechos
bastón de caminantes
sin voz
prestada
desde la noche
con dolor
los sonidos
de la naturaleza lloran
la prostitución
de la palabra
ese cuchillo
esa alambrada
ese martillo
esa traición solapada compartida por un engaño
en el que todos
somos actores
de esa voz muerta
de esa garra de sepulcro
que es la palabra
para las miradas que hablan
desde el último rincón
de sus fonemas
POEMAS CONCRETOS
Dirás
porqué no escribes
ya
tanto como antes
tal vez huye
de tí la poesía
de las manos el verso
ansioso de libertad
no vuela
ya
de las rejas palpitantes
de tu vientre
y
te diré
escribo más que nunca
mi vida es ahora
lo más parecido
a un poema
concreto
casi ausente de tinta
me invade
una emoción indescriptible
es mi cuerpo y sus latidos
la sombra de sus pasos
arrugas de mi frente
sus manos
imprimen en el viento
un
poema constante
encubierto
ocultos los brillos de la rima
anegados en profunda convicción
poco a poco
voy
construyéndome
poema
concreto
bailando en el tiempo
de un encuentro coherente
y
definitivo
con mis ojos
claramente
inquietos
por fortuna
poemas
concretos
PARA VOSOTROS POETAS
DE LO MAGICO
Sea para vosotros
una bella canción
fruta de bardo incorrupto
Para vosotros sea
el más intenso brillo de la luna
cuando os mira desde su cara oculta
Para vosotros sea
el aroma más sutil de todas las flores
que aman de noche en la selva
Para vosotros sea
la más imposible fantasía adolescente
en la isla más serena y quieta
Os deseo en suma la muerte de lo decible
Con mayúsculas para ellos
para los poetas de rima quebrada
para los decidores de lo cotidiano imposible
para los buscadores del Santo Grial
y del ombligo de las Pléyades
para los amantes del sol de medianoche
sea también una canción
Sí
para ellos que extraen de su entraña
el agua que hemos de destilar
viviendo
esa poesía que difumina los límites
entre lo inmediato
y la sima que se abre a sus pies
Sí
para ellos sea esta voz
y mil bienvenidas
al conocimiento poético
al desafío constante
que se oculta
tras cada pliegue de ese existir
que ellos quieren desvelar
con su letra
con su voz
con su sangre
con la inquieta mirada
tras las antiparras
de inducir la realidad
ese mar mecido por desconocidos
vientos
Para vosotros
sea pues
la incorrupción del bardo
y tras su cara oculta
sea el amor en la selva
que con su quietud más serena
os traiga la muerte de lo
decible
IN MEMORIAM
Hago memoria
me dejo llevar por el caudal de su impulso
por la sonrisa y el dolor de la sabiduría acumulada
a golpes de sangre
a cotidianos golpes de creación
necesaria
para no acabar engullido
en el caos de lo innombrado
en la bruma de explicaciones demasiado elocuentes
en una razón
demasiado cuerda
Hago memoria
trazo surcos en mis manos encallecidas
y me digo que no hay tantos
como días en que creí amar
ni tanto amor como ilusiones alimentadas
desde mi propio alumbramiento
ni tantos enterramientos
realizados
con mis propias manos
se con certeza
que algunos muertos laten
en sus tumbas
Rostros
facciones geográficas que descubrí
con el tacto
de mis dedos
miradas que sostuvieron levemente
un mismo fondo
ahora intrascendente
aunque poéticamente
didáctico
y
hasta valioso
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